ODE À PAZ EM TEMPO DE GUERRAS

Natália Correia 13 de Set 1923—16 de Mar 1993

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza,

Pelas aves que voam no olhar de uma criança, Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza,

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança, Pela branda melodia do rumor dos regatos,

Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia, Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos, 

Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria, Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes, 

Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos, 

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes, 

Pelos aromas maduros de suaves outonos, 

Pela futura manhã dos grandes transparentes, 

Pelas entranhas maternas e fecundas da terra, 

Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra, 

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna, Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz. 

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira, Com o teu esconjuro da bomba e do algoz, Abre as portas da História, deixa passar a Vida!                      

Natália Correia

Uma só voz de inumeráveis bocas?

De Eva a mulher astronauta, vivo todas as idades,

um fausto de lua lauta, no brilho das brevidades.

Canta-me um louco na pauta, demónios e divindades,

compartilham essa flauta, das minhas variedades.

Ó universo inventado, de noutros me perceber.

Tanto tempo utilizado, numa manhã por nascer!

Sujeitos a estranhas leis, com a sua loucura a sós

solitários como os reis, os poetas dizem: nós.

E pela mesma magia, que ainda ninguém entendeu,

no côncavo da poesia,um deus que falta diz: eu.

O POEMA

O poema não é o canto
que do grilo para a rosa cresce.
O poema é o grilo
é a rosa
e é aquilo que cresce.

E o pensamento que exclui
uma determinação
na fonte donde ele flui
e naquilo que descreve.

O poema não é o canto
que do grilo para a rosa cresce.

O poema é o grilo
é a rosa
e é aquilo que cresce.

E o pensamento que exclui
uma determinação
na fonte donde ele flui
e naquilo que descreve.
O poema é o que no homem
para lá do homem se atreve.

Os acontecimentos são pedras
e a poesia transcendê-las
na já longínqua noção
de descrevê-las.

E essa própria noção é só
uma saudade que se desvanece
na poesia. Pura intenção
de cantar o que não conhece.

Queixa das almas jovens censuradas

Dão-nos um lírio e um canivete
e uma alma para ir à escola
mais um letreiro que promete
raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário
que tem a forma de uma cidade
mais um relógio e um calendário
onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim
para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu
para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos
com as cabeleiras das avós
para jamais nos parecermos
connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história
da nossa historia sem enredo
e não nos soa na memória
outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados

que adormecemos no seu ombro
somos vazios despovoados
de personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho
e um pacote de tabaco
dão-nos um pente e um espelho

pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça

e uma cabeça presa à cintura

para que o corpo não pareça
a forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro
com embutidos de diamante
para organizar já o enterro
do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal
um avião e um violino
mas não nos dão o animal
que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão
com carimbo no passaporte
por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

Natália Correia

Mário Vargas Llosa

Mário Vargas Llosa, prémio Nobel em 2010, partiu. Já não está em Cochabamba, Barranco ou Paris, nem na sua escrivaninha. Tão pouco na off-shore na Ilhas Virgens, descoberta em 2021, no Pandora Papers.
Muitos livros de Llosa são autobiográficos e neles se reflete a sua extraordinária e controversa história de vida. Foi admirador confesso de Fidel de Castro e mais tarde candidato, em 1991, a presidente do Peru numa coligação de centro-direita.
Mário Vargas Llosa partiu aos 89 anos, em Lima, Peru. Agora lá iremos na corrida à leitura dos seus livros; e sempre com um lamento "teria sido tão bom estar à conversa com este genial Nobel", que Espanha presenteou com o título de marquês

As palavras densas ora gelam ora incendeiam, não são cinzas. Por perigosas, certos poderes querem que elas percam futuro, definhem em jornais, livros, teatros, pensamentos

Ler implica esforços, lucidez, daí a sua conveniente desvalorização, o repetir-se que uma imagem vale mil palavras quando o contrário é igualmente verdadeiro: quantas mil imagens são necessárias para uma palavra só, como saudade?

Última trincheira da liberdade individual, porque visceralmente autónoma e intemporal, a escrita tornou-se difusora privilegiada de ideias, memórias, inovações, documentando cada época tal como, no concreto, muito do nela edificado. 

As suas palavras podem revelar-se tão sólidas como as pedras, a literatura tão duradoura como a arquitectura. 

Apesar disso (talvez por isso) ela, literatura, foi varrida pelos actuais órgãos de comunicação, ignorada pelos poderes, usurpada pelo fisco, infantilizada pelo ensino.

Ora o primeiro afloramento civilizacional que projectou Portugal além fronteiras, lembrava Fernando Pessoa, foi de natureza literária (poemas do Cancioneiro e crónicas de cavalaria), não militar, não comercial, não religiosa. Os nossos maiores génios, Camões e Pessoa, são poetas – universais.

A grande literatura pertence ao domínio do sagrado, não do super mercado, provocava outro génio, também poeta: Natália Correia.

F. D.